Il y a bien longtemps, un grand roi de France envoya un réputé régiment pour régler quelque querelle interminable dans le monde nouveau.
À bord d’un des navires de troupes prenait place un baron germanique trop connu en son pays pour ses frasques, et dont la dernière l’avait convaincu que le temps était venu d’aller se faire voir ailleurs.
Le voyage dura treize longues semaines. Entre la cale et le pont, les esprits s’échauffaient. Quand on ouvrit les sabords, les corps s’enfiévrèrent. On voulait débarquer. Mais voilà que le capitaine de l’Aigle d’Or décida de mouiller à l’Île aux Coudres, les vents contraires rendant le passage de la traverse on ne peut plus aléatoire.
Furieux de la contrariété, Johann Von Hakken fit un boucan de tous les diables, en vint à jouer du sabre et charcuta un peu le lieutenant du navire, un homme connu pour sa modération.
On raconte encore que c’est à bord d’un canot indien que Von Hakken toucha l’Île-aux-Sorciers, poursuivi par une grosse chaloupe à voile remplie de soldats et de marins fort en colère.
Von Hakken n’eut la vie sauve que grâce à l’intervention du Sorcier principal de l’île. Celui-ci enveloppa notre fugitif d’une fine poudre bleutée qui eut le mérite de le faire disparaître aux yeux de ses poursuivants.
Le temps passa. À Québec et dans les alentours on le pensa mort, dévoré par les loups ou autres bêtes, ou encore disparu par les sentiers menant à la Nouvelle-Angleterre.
Mais Von Hakken, devenu Jean de la Hache, vivait bel et bien dans son île d’adoption, s’improvisant homme à tout faire du Sorcier, du ramassage de bois sec à la cueillette des plantes médicinales ou pis encore. Décembre arrivait et notre baron n’était plus que l’ombre de lui-même.
À peine le fleuve gelé, n’en pouvant plus de cette vie indigne, Jean de la Hache tenta la traversée vers la côte de Beaupré, espérant y trouver un refuge quelque part dans les hautes montagnes qui y barraient la ligne d’horizon.
Hélas ! Le malheureux n’avait aucune idée des traquenards que la marée peut inventer deux fois par jour. Ce qui devait arriver arriva : au beau milieu du Panage du Nord, les glaces craquèrent de façon sinistre, demeurèrent comme suspendues en une durée qui parut tout de même insuffisante au téméraire, et craquèrent de partout. Le fleuve l’engloutissait rapidement et la mort certaine refermait déjà ses bras noirs.
L’homme allait mourir.
Mais encore une fois, il ne mourut pas. Enfin pas tout à fait.
C’est que le Sorcier n’avait rien perdu de toute cette tentative, lui qui en connaissait les tenants et les aboutissants depuis toujours.
Le Sorcier sort à moitié le pauvre mortel des eaux glaciales, le fixe de son regard bleu acier et lui propose un marché qui le rendra libre à jamais dans une forêt qui sera sienne et qui portera le nom de celle de son pays d’origine : la Forêt Noire. En échange – un marché est un marché – Jean de la Hache doit remettre au sorcier – et de façon irrévocable – sa dépouille corporelle.
Et c’est ainsi que depuis plus de trois siècles maintenant, le fantôme de Johann Von Hakken erre dans son domaine de la Forêt Noire, passant sa rage sur les arbres, tout occupé à tracer tantôt un sentier, tantôt un chemin, tantôt une voie royale, oeuvrant inlassablement à un moyen de quitter la montagne de la bonne sainte Anne, puis de retourner sur l’île se faire remettre son corps par qui de droit, puis reprendre la route de l’Ancien Monde, et sa Bavière natale qu’il imaginait chaque jour plus accueillante.
Ce en quoi il se trompait grandement. Il était incapable seulement de rejoindre la rive du fleuve. À chaque fois que de la Hache arrivait aux limites de la Forêt Noire, il se retrouvait par enchantement à son plus haut sommet.
Prisonnier, le fantôme rode toujours. Des gens de toutes les époques ont assuré avoir senti sa présence insistante dans les bois. Encore cet été, il a tracé trois pistes dans le Mont Sainte-Anne : Triumph, Munster et Schnell. Des toponymes qui lui rappellent les lieux de son enfance.
Mais le baron Johann Von Hakken a l’opiniâtreté des gens de son pays d’origine; il a découvert, on ne sait trop comment, qu’il y a une façon certaine de se débarrasser du sort jeté par le Sorcier de l’Île : se lancer à califourchon sur les épaules de celui qui du haut de la montagne à midi pile, par grand vent du Nord, regardera exactement franc ouest.
Agrippé à vous, alors, vous le mènerez là où il voudra. Absolument et certainement.
© Eve Boissonnault 2003